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E vi mettete sotto l'impannate.
Figli la vostra tocca
Farà mala riuscita,
Che se l'acqua la tocca
La Comedia è finita.
Morì Didone a rosto; o caso duro!
Cartago all'acqua morirà sicuro.
S'alcun di voi sternuta,
Convien che se le dica,
Amico il Ciel t'aiuti,
Che se sorte nemica
Vuole che piova solo per mezz'hora,
La Cartagine vostra va in mallora.
Se li sorci sapranno
Di così bel vestito,
Tutti lieti verranno
A farsene un vestito.
Ed all'horrore delle vostre Dame
A vostre spese si torran le fame.
O Delitia mortale
Han pur costì i piaceri,
Tu sei pur stolta, e frale
S'in questo gioir speri,
E far alle tue Dame qualch'onore,
Tu morirai di freddo, e non d'amore.
